Автор: Алиса Деева
Поэт напишет много слов,
Они прольются тихим стоном,
И много умственных голов
Гадать возьмутся: а о чём он?
***
Давно все рифмы разобрали.
И затаскали на беду.
Найду ли новые? Едва ли,
Едва ли в слесари уйду.
***
Мне тоже хочется порою
Дать волю чувствам и словам…
Чем шире душу я раскрою,
Тем проще плюнуть будет вам.
***
Нет удивительней союза
Похмелья с близостью карниза,
Когда стучится в гости Муза,
Удостоверься, что не шиза.
***
Творите, господа, оставим споры,
Хотя писательство — нелёгкий труд,
Всё вынести сумеют мониторы,
А морду виртуально не набьют.
***
В своей поэзии я буду дозревать,
И знаю — совершенство где-то рядом,
Эх, мне бы мат пятиэтажный срифмовать
Проникновенным пятистопным ямбом!
Уже ли творчество поэта
Всегда и непременно стон,
А без бутылки нет ответа,
О чём сказать нам хочет он.
Пускай все рифмы разобрали,
Украли, стырили и тайно унесли,
Придумать новые удастся мне едва ли,
Но в слесари идти мне — Боже сохрани.
Мне кажется, что я болею
Болезнью под названьем «не раскрой Душа»,
Всё кажется, чем я сильнее Душу вам открою,
Тем больше плюнете тотчас туда.
Я знаю, я поэт ещё зелёный,
Планирую и буду дозревать,
И в этом непременно мне поможет
Та мать и даже где-то перемать.
Жизня подлунная жыстока
И счастья в ней, известно, нет.
Эх, Aleks , нам не выпить столько,
Как должен истинный поэт.
Скажу Вам: «Я ни разу не поэт,
И к этой братии себя не причисляю,
Талант, по моему, он просто есть иль нет,
А сколько выпито в том роли не играет».
Я с Вами полностью согласна.
И непоэты иногда мне
встречались. Муза всех подряд
не метит. Радуюсь за Вас, но…
по жизни мирные граждАне
обычно прозой говорят.